War

Hay mucho barro en mis botas,
porciones que se han unido,
tras el adios de tu boca,
y algunas otras pegadas,
por el olor de tu ropa.
Quiere, todo este barro,
volver otra vez al suelo,
para dejar en él las huellas,
y que me siga su pelo.
Mi arma ya está quebrada,
de disparar sin mesura,
aislada de tanta duda,
cae a la tierra mojada.
Y colgaban en mi pecho,
como luces las medallas,
que gané con mucho esfuerzo
y que ahora veo arrancadas.
Por perder perdí el honor,
la razón,
las caricias procesadas,
hacia un soldado raso,
que ha perdido la batalla...